Cuando una persona es coherente, suelen pasar dos cosas:

Que sea admirada, o que sea tomada por  extravagante.

Las personas en general no suelen-solemos ser coherentes.

En el artículo anterior hablaba de un tipo de solidaridad de nuevo cuño. Pero hay otro también bastante novedoso, como es el apadrinamiento de seres desvalidos.

Existen numerosas ONG´s, que se dedican a ello. Según la que miremos, el apadrinamiento de un  niño tercermundista, cuesta 10, 15 o 25 euros al mes.

Una vez, tomando los cafés tras una cena de amigos, uno de ellos dijo que había apadrinado uno, y nos instaba a hacerlo también a los demás.

“No son más que doce euros. Eso nos lo podemos permitir cualquiera. Y si todos lo hiciésemos, sería cojonudo. Doce miserables euros al mes. Te mandan una foto. No es algo impersonal. Puedes ver a quién ayudas. Es un crío de diez años. Se llama Nelson.”

La verdad es que su entusiasmo resultó conmovedor.

La velada fue larga y se habló mucho rato sobre el tema de las injusticias, la crueldad, la condición humana y todas esas cosas tan sobadas que se dicen a menudo y que no cambian por lo regular ni el carácter ni los comportamientos de quienes participan en la conversación. Son cosas que de vez en cuando se hablan y nada más.

Este padrino benefactor estaba contento y orgulloso de que en su caso no sólo fuese dialéctica, sino que había pasado al terreno de los hechos.

Yo le dije que me parecía una acción loable y que si eso le satisfacía, genial. Pero también le añadí que a efectos prácticos, creía que no servía para gran cosa, y que si pensase lo contrario, no me conformaría con socorrer a un niño, sino a todos los que pudiera. O sea que emplearía mi excedente de cada mes en apadrinar a tantos como me fuera posible. Si tan importante es, si crees realmente que estás salvándole la vida a un niño, ¿por qué no apadrinas a cinco, o a nueve.? También puedes permitírtelo sin que se merme ni un ápice tu nivel de vida. Tienes un buen trabajo, tu mujer tiene un buen trabajo, tienes moto, tienes homecinema, una tele más grande que el propio comedor, estamos ahora mismo en un restaurante bebiendo un vino carísimo, tienes en el mueblebar licores de primer nivel, tienes dos coches, te vas de vacaciones a Roma, has estado el Paris, Londres, Islas Mauricio, etc.., vistes buenas marcas, vas por tu séptimo ordenador, por tu vigésimo cuarto móvil, tienes wii, playstation, mp3, mp4, ipod, gafas de diseño, bici de carretera y de montaña, piso con terraza, te casaste con un convite de 160 invitados, en un restaurante con jardines y con un aperitivo y un banquete dignos de la jet, luego te fuiste a rondar  los USA en viaje nupcial, tienes nevera-congelador de dos cuerpos, vitrocerámica, aire acondicionado, calefacción central, persianas eléctricas, hilo musical en toda la casa, parabólica, vía digital, y no sé qué más, llevas a tu retoño a colegio caro, vas al gimnasio y tu mujer a yoga...

Oye: ¿No te has parado a pensar lo inmensamente felicísimo que llegarías a ser si apadrinases a treinta o cuarenta críos.?

Entonces me llamó demagogo.

Por este u otros sistemas, se supone que siempre ha habido alguien “ayudando” al tercer mundo. ¿Cómo es que sigue siendo igual de miserable o más cada vez.?

Parece pues, a ojos de humilde humanillo, que no sirve de mucho. Las pateras continúan viniendo llenas de muertos y de medio vivos, sudamérica continúa en la mendicidad, los países pobres asiáticos, lo mismo de lo mismo...

¿De verdad, este buen hombre, -porque es un buen hombre- lo hace creyendo que sirve para otra cosa que no sea sentirse mejor consigo mismo.?

(Luego me supo mal haber hablado tanto, porque creo que le jodí bien la noche.)

En fin, es la condición humana. Sabremos perdonarnos, espero.

...

Los fenómenos de solidaridad entre personas, se han tenido siempre que manifestar a través del puro altruismo, por bondad, o para defenderse de un peligro, ya fuera un invasor, un opresor, o las propias fuerzas de la naturaleza.

Ahora ha aparecido algo nuevo que ha fomentado como nunca antes, una suerte de solidaridad carente de base emocional, pero que es tal vez la mayor que ha dado la Historia.

Las nuevas tecnologías han posibilitado algo que jamás se había producido antes: Una muestra de egoísmo solidario ilimitado.

No creo que hubiese mucha gente hace 20 o 25 años que sospechase lo que llegaría a ser la mayor muestra de generosidad que ha visto el mundo. Me refiero a internet y a su libre circulación de archivos.

Música, películas, programas, juegos, documentos, etc.

Cientos de miles de individuos que no saben si tienen algo en común, que no saben si se caerían bien o se odiarían, que no se conocen personalmente ni lo necesitan, que no sienten absolutamente nada unos por otros, y que ni siquiera se importan lo más mínimo, se regalan archivos.

¡Bienvenidos a la era del MEGATRUEQUE.!

El principio de este fenómeno es de una lógica aplastante: Para que a mí me vaya bien, les ha de ir bien a los otros. Esta es la novedad del asunto.

Yo ofrezco gratuitamente lo que tengo, y los demás hacen lo mismo. Especies por especies, sin lucro ni afán de enriquecimiento.

Lo mío es de todos, y lo de todos es mío. Todo es de todos.

Esta modalidad de egoísmo no puede sostenerse sino en la solidaridad. De ningún otro modo sería posible. No hay alternativa. Para que me regalen debo regalar.

Un señor de Nueva Zelanda ha sido tan generoso, que me ha obsequiado con una canción de Robbie Williams, que a su vez le había dado otro señor de Bruselas, y que le había sido entregada por un chico de Buenos Aires.

Y yo, claro, tengo que exponer franca mi bandeja de productos para que cualquiera de ellos pueda tomar lo que apetezca.

Hace años esto se daba sólo en petit comité. Uno le grababa el último de Lou Reed en una cinta a cuatro amigos íntimos y a un par de compañeros de trabajo, o le prestaba los libros que había comprado a la gente de su círculo.

Ahora esto se hace con cientos de miles de personas, con tantas como libremente deseen entrar en la dinámica.

Es el egoísmo benefactor. La suma de egoísmos más increíble jamás vista.

El azar ha querido que unos intereses absolutamente autistas beneficien al conjunto, a un conjunto de egoístas infinito. Estamos presenciando una solidaridad global entre distintos, sin exclusión de razas, credos, colores, ideologías, sexualidades o niveles sociales, porque aquí no interesa a nadie distinguir.

Y yo personalmente asisto a ello divertido.

Cuando duermo, no siempre me cabe el sueño. Sueño paisajes parciales. Secuencias en que a los protagonistas les falta la frente o los pies. Sueños borrosos, desenfocados, temblones.

Puede que soñando sea un clásico, un antiguo, y deba ponerme al día.

Pero no mando en mis sueños. Ni en mis ronquidos de mamut agónico.

Y en la batalla de decibelios se debaten el sueño o la pesadilla, siempre pequeños, con reflejos que impiden la nitidez de la imagen.

Sé que ahora hay quien sueña en 16:9. Lo prefieren al formato 4:3, o al contrario, que yo no entiendo de esas cosas. O les llega la señal por TDT al dormitorio. O ven lo soñado en plasma panorámico, o en LCD, o en home cinema con subbúfer, ve a saber.

Y yo, que estoy a la última en bastantes cosas, creo que me he quedado con unos sueños como la tele culona de la cocina, diminuta y desfasada, incapaz de afrontar sueños tecnología punta, de esos que cuando les falla algo, pixelan.

O quizás sea que cuando uno consigue estar soñando a plena luz - mientras le hace un corte de mangas a la realidad en riguroso directo- sus sueños nocturnos no precisen tanto aparato.

No sirve de nada esconderse de los problemas, ni importa demasiado donde lo hagas. Porque ellos siempre te encuentran. Rastrean mejor por la noche que tú por el día, y desde la mañana son capaces de sostenerle la mirada al sol hasta el ocaso sin que sus párpados hayan de barrer una sola lágrima.

Cuántos mordiscos llevabas ya cuando intentaste levantarte de aquella letrina, dime. Hay que aprender más rápido, pobre desgraciado, que antes de que tu muñeca gire para mostrarte el reloj, ya se ha hecho tarde.

Recordabas aquello del mensaje en la botella y una vez más lo hiciste del revés. Te introdujiste dentro de ella preguntando por algún Aladino como ese que vivía en las tripas de una lámpara.

Y no estaba el genio. Y la botella se hizo grande, más y más grande, hasta que creíste que era cómoda y que el genio eras tú.

Ya no querías salir de su cuerpo verde. El sol resultaba menos agresivo. Los problemas, la realidad, esos depredadores que se te habían llevado la mitad de la carne, no podían introducirse en tu cálida guarida. 40 grados de alternativa al mundo. Ahí no se reciben visitas. Nadie puede ver cómo tus ojos se van adentrando poco a poco en la calavera. Nadie está contemplando cómo tiemblan tus manos sin descanso. Nadie presencia tus ardores de estómago ni tus dolores de cabeza. Nadie te tira de la lengua, una lengua agria, pegajosa y moribunda. Nadie profana la pecera enferma que preserva tu autismo circular.

Tú, que fueras buen niño, buen muchacho y buen hombre, ahora eres sólo un flaco pez etílico, una vetusta embarcación dentro de la botella, la carcasa de un naufragio que nadie querrá poner sobre su televisor.

Desde la eterna borrachera, el universo sigue sin pagar su deuda, pero se presenta como si no pudiese volver a morderte, como si no estuviera al mismo lado que tú, separado por un vidrio verde y mentiroso.

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Ni echo de menos ni echo de más, pero me ha visitado el otro tiempo. A veces pasa.

Cuando todo lujo de refresco se reducía en la nevera a una gaseosa de marca fenecida e irrecordable, y un inmortal yogur de vidrio sin fechar hacía compañía a cuatro o cinco huevos y un poco de margarina, los colores estaban lejos del videoclip.

Cuando la lana de los abrigos era mate, las camisetas hacían bolas y los zapatos se llevaban al remiendo hasta que al niño se le empezaban a doblar los dedos, el sol quemaba en sepia.

Cuando en el bar mirábamos de reojo a aquel tío del 124 Sport tomarse un Johnnie Walker detrás de sus Ray-Ban, los que tirábamos de Cinzano y quinto queríamos cambiar el trabajo por uno menos gris y menos ocre.

Cuando el tergal y el vaquero marcaban una zanja entre generaciones a las que en realidad sólo separaban un par de años en la edad, pero un siglo de cultura, los libros de la biblioteca amenizaban su blanco y negro con ilustraciones de acuarela floja y carboncillo.

Cuando el tinte y las permanentes no osaban acercarse al azul, al verde, al rojo o al violeta más que en calles estrechas de Barcelona, una marea morena con leves notas a lo Monroe oleaba en las fiestas mayores.

Y cuando se fumaba rubio sólo los domingos comprado suelto en los futbolines, el suelo era pardo en todas partes. Era un mundo el mundo entero, arrítimico y mudo, en súper ocho.

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No somos ni seremos

cuerpo de una novela,

ni letra, tampoco letra,

en lágrimas de balada

ruborizada y lenta.

Hasta la muerte andaremos

muy lejos de las estrellas

que dan envidia en aquellas

películas que muestran sueños

sobre las blancas telas,

de un héroe viril y tierno

que acaba con la doncella.

Seremos, seguro, en cambio

un amor sencillo

de escaso brillo

que está en lo cierto

como los sabios

que han aprendido

de irse viviendo.

Un amor de la montonera,

simple, llano y extendido

que no alcanza para libro.

O quizás no,

que tampoco hay editorial

que quiera lo que te escribo

ni para ello guarde lugar:

Tú, amada corriente,

y yo amante vulgar

como el resto de la gente.

Allá el cine y sus grandezas,

mira bien lo que te digo:

Bendito sea si es mío

ese amor de cuatro letras

que en este minuto sientes.

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Los colores necesitan luz para ser creídos.

Sin ella también son,

pero son como si no fueran, sin constar en acta.

Y da entonces lo mismo que estuvieran o se hubieran ido.

Sale la luz del ombligo solar para indisimularlos.

Para ruborizar las almas cromáticas que se hacen ausentes

muy a su pesar bajo el anonimato oscuro.

La luz, chivata irreprimible, nos dice al oído

qué es arista verde

y qué tirabuzón parduzco,

qué es plano granate y qué relieve amarillo.

Por que la luz si se va, esconde hasta a quien no lo quiere.

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Cómo es eso de tocar agua, me preguntaba.

Y entre las palabras de desguace intenté encontrar la idea.

Es como el aire, pero más gordo.

Es como el aire, pero más denso.

Es como el aire, pero más frío.

El tacto del agua no se podía contar. El tacto del agua es liok drfe hgyt, ¿ves?, el teclado parece, cuando trato de explicarlo, que se haga más y más pequeño, hasta que las yemas de mis dedos abarcan cuatro botones en cada tecleo.

Y no es igual en las manos, en la cara o en el pelo.

Es como el aire, pero más pesado.

Es como el aire, pero más estrecho.

Es como el aire, pero más lento. 

Luego, olvidé el agua de momento, preguntándome cómo era eso de tocar el aire.

Y en busca de un discurso para su tacto, otra vez las letras se me amontonaron revueltas del derecho, del revés, patas arriba y boca abajo.

Sentí en mi cabeza una confusión igual a la de un paseo por la feria, donde se escuchan cien canciones a la vez sin que haya forma de distinguir ninguna.

El tacto del aire es similar al del agua pero como en ectoplasma, como fuera de forma.

El aire es, me da la impresión, como un agua venida a menos.

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Cuando se pierde la inocencia se adquiere la culpa, aunque sea de faltas chiquitas. Cuando se pierde la facultad del juego, se gana si no el tedio grande, el aburrimiento pequeño. No quiero perder nada más, mi vida. Deja que sean mis risas más longevas que mis dientes. Deja que sea una de ellas lo que de mí recuerdes.

Cuando se pierde el entusiasmo, se nos gana el hueco. Se queda vacío el cuerpo de contenidos como si en un descuido se nos hubiesen ido todas las piezas del esqueleto. Cuando se pierde el afecto, hasta el alma nos abandona si la tenemos. Y no quiero perder más en esta vida, no estoy dispuesto.

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