Los fenómenos de solidaridad entre personas, se han tenido siempre que manifestar a través del puro altruismo, por bondad, o para defenderse de un peligro, ya fuera un invasor, un opresor, o las propias fuerzas de la naturaleza.

Ahora ha aparecido algo nuevo que ha fomentado como nunca antes, una suerte de solidaridad carente de base emocional, pero que es tal vez la mayor que ha dado la Historia.

Las nuevas tecnologías han posibilitado algo que jamás se había producido antes: Una muestra de egoísmo solidario ilimitado.

No creo que hubiese mucha gente hace 20 o 25 años que sospechase lo que llegaría a ser la mayor muestra de generosidad que ha visto el mundo. Me refiero a internet y a su libre circulación de archivos.

Música, películas, programas, juegos, documentos, etc.

Cientos de miles de individuos que no saben si tienen algo en común, que no saben si se caerían bien o se odiarían, que no se conocen personalmente ni lo necesitan, que no sienten absolutamente nada unos por otros, y que ni siquiera se importan lo más mínimo, se regalan archivos.

¡Bienvenidos a la era del MEGATRUEQUE.!

El principio de este fenómeno es de una lógica aplastante: Para que a mí me vaya bien, les ha de ir bien a los otros. Esta es la novedad del asunto.

Yo ofrezco gratuitamente lo que tengo, y los demás hacen lo mismo. Especies por especies, sin lucro ni afán de enriquecimiento.

Lo mío es de todos, y lo de todos es mío. Todo es de todos.

Esta modalidad de egoísmo no puede sostenerse sino en la solidaridad. De ningún otro modo sería posible. No hay alternativa. Para que me regalen debo regalar.

Un señor de Nueva Zelanda ha sido tan generoso, que me ha obsequiado con una canción de Robbie Williams, que a su vez le había dado otro señor de Bruselas, y que le había sido entregada por un chico de Buenos Aires.

Y yo, claro, tengo que exponer franca mi bandeja de productos para que cualquiera de ellos pueda tomar lo que apetezca.

Hace años esto se daba sólo en petit comité. Uno le grababa el último de Lou Reed en una cinta a cuatro amigos íntimos y a un par de compañeros de trabajo, o le prestaba los libros que había comprado a la gente de su círculo.

Ahora esto se hace con cientos de miles de personas, con tantas como libremente deseen entrar en la dinámica.

Es el egoísmo benefactor. La suma de egoísmos más increíble jamás vista.

El azar ha querido que unos intereses absolutamente autistas beneficien al conjunto, a un conjunto de egoístas infinito. Estamos presenciando una solidaridad global entre distintos, sin exclusión de razas, credos, colores, ideologías, sexualidades o niveles sociales, porque aquí no interesa a nadie distinguir.

Y yo personalmente asisto a ello divertido.

Cuando duermo, no siempre me cabe el sueño. Sueño paisajes parciales. Secuencias en que a los protagonistas les falta la frente o los pies. Sueños borrosos, desenfocados, temblones.

Puede que soñando sea un clásico, un antiguo, y deba ponerme al día.

Pero no mando en mis sueños. Ni en mis ronquidos de mamut agónico.

Y en la batalla de decibelios se debaten el sueño o la pesadilla, siempre pequeños, con reflejos que impiden la nitidez de la imagen.

Sé que ahora hay quien sueña en 16:9. Lo prefieren al formato 4:3, o al contrario, que yo no entiendo de esas cosas. O les llega la señal por TDT al dormitorio. O ven lo soñado en plasma panorámico, o en LCD, o en home cinema con subbúfer, ve a saber.

Y yo, que estoy a la última en bastantes cosas, creo que me he quedado con unos sueños como la tele culona de la cocina, diminuta y desfasada, incapaz de afrontar sueños tecnología punta, de esos que cuando les falla algo, pixelan.

O quizás sea que cuando uno consigue estar soñando a plena luz - mientras le hace un corte de mangas a la realidad en riguroso directo- sus sueños nocturnos no precisen tanto aparato.

No sirve de nada esconderse de los problemas, ni importa demasiado donde lo hagas. Porque ellos siempre te encuentran. Rastrean mejor por la noche que tú por el día, y desde la mañana son capaces de sostenerle la mirada al sol hasta el ocaso sin que sus párpados hayan de barrer una sola lágrima.

Cuántos mordiscos llevabas ya cuando intentaste levantarte de aquella letrina, dime. Hay que aprender más rápido, pobre desgraciado, que antes de que tu muñeca gire para mostrarte el reloj, ya se ha hecho tarde.

Recordabas aquello del mensaje en la botella y una vez más lo hiciste del revés. Te introdujiste dentro de ella preguntando por algún Aladino como ese que vivía en las tripas de una lámpara.

Y no estaba el genio. Y la botella se hizo grande, más y más grande, hasta que creíste que era cómoda y que el genio eras tú.

Ya no querías salir de su cuerpo verde. El sol resultaba menos agresivo. Los problemas, la realidad, esos depredadores que se te habían llevado la mitad de la carne, no podían introducirse en tu cálida guarida. 40 grados de alternativa al mundo. Ahí no se reciben visitas. Nadie puede ver cómo tus ojos se van adentrando poco a poco en la calavera. Nadie está contemplando cómo tiemblan tus manos sin descanso. Nadie presencia tus ardores de estómago ni tus dolores de cabeza. Nadie te tira de la lengua, una lengua agria, pegajosa y moribunda. Nadie profana la pecera enferma que preserva tu autismo circular.

Tú, que fueras buen niño, buen muchacho y buen hombre, ahora eres sólo un flaco pez etílico, una vetusta embarcación dentro de la botella, la carcasa de un naufragio que nadie querrá poner sobre su televisor.

Desde la eterna borrachera, el universo sigue sin pagar su deuda, pero se presenta como si no pudiese volver a morderte, como si no estuviera al mismo lado que tú, separado por un vidrio verde y mentiroso.

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Ni echo de menos ni echo de más, pero me ha visitado el otro tiempo. A veces pasa.

Cuando todo lujo de refresco se reducía en la nevera a una gaseosa de marca fenecida e irrecordable, y un inmortal yogur de vidrio sin fechar hacía compañía a cuatro o cinco huevos y un poco de margarina, los colores estaban lejos del videoclip.

Cuando la lana de los abrigos era mate, las camisetas hacían bolas y los zapatos se llevaban al remiendo hasta que al niño se le empezaban a doblar los dedos, el sol quemaba en sepia.

Cuando en el bar mirábamos de reojo a aquel tío del 124 Sport tomarse un Johnnie Walker detrás de sus Ray-Ban, los que tirábamos de Cinzano y quinto queríamos cambiar el trabajo por uno menos gris y menos ocre.

Cuando el tergal y el vaquero marcaban una zanja entre generaciones a las que en realidad sólo separaban un par de años en la edad, pero un siglo de cultura, los libros de la biblioteca amenizaban su blanco y negro con ilustraciones de acuarela floja y carboncillo.

Cuando el tinte y las permanentes no osaban acercarse al azul, al verde, al rojo o al violeta más que en calles estrechas de Barcelona, una marea morena con leves notas a lo Monroe oleaba en las fiestas mayores.

Y cuando se fumaba rubio sólo los domingos comprado suelto en los futbolines, el suelo era pardo en todas partes. Era un mundo el mundo entero, arrítimico y mudo, en súper ocho.

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No somos ni seremos

cuerpo de una novela,

ni letra, tampoco letra,

en lágrimas de balada

ruborizada y lenta.

Hasta la muerte andaremos

muy lejos de las estrellas

que dan envidia en aquellas

películas que muestran sueños

sobre las blancas telas,

de un héroe viril y tierno

que acaba con la doncella.

Seremos, seguro, en cambio

un amor sencillo

de escaso brillo

que está en lo cierto

como los sabios

que han aprendido

de irse viviendo.

Un amor de la montonera,

simple, llano y extendido

que no alcanza para libro.

O quizás no,

que tampoco hay editorial

que quiera lo que te escribo

ni para ello guarde lugar:

Tú, amada corriente,

y yo amante vulgar

como el resto de la gente.

Allá el cine y sus grandezas,

mira bien lo que te digo:

Bendito sea si es mío

ese amor de cuatro letras

que en este minuto sientes.

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Los colores necesitan luz para ser creídos.

Sin ella también son,

pero son como si no fueran, sin constar en acta.

Y da entonces lo mismo que estuvieran o se hubieran ido.

Sale la luz del ombligo solar para indisimularlos.

Para ruborizar las almas cromáticas que se hacen ausentes

muy a su pesar bajo el anonimato oscuro.

La luz, chivata irreprimible, nos dice al oído

qué es arista verde

y qué tirabuzón parduzco,

qué es plano granate y qué relieve amarillo.

Por que la luz si se va, esconde hasta a quien no lo quiere.

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Cómo es eso de tocar agua, me preguntaba.

Y entre las palabras de desguace intenté encontrar la idea.

Es como el aire, pero más gordo.

Es como el aire, pero más denso.

Es como el aire, pero más frío.

El tacto del agua no se podía contar. El tacto del agua es liok drfe hgyt, ¿ves?, el teclado parece, cuando trato de explicarlo, que se haga más y más pequeño, hasta que las yemas de mis dedos abarcan cuatro botones en cada tecleo.

Y no es igual en las manos, en la cara o en el pelo.

Es como el aire, pero más pesado.

Es como el aire, pero más estrecho.

Es como el aire, pero más lento. 

Luego, olvidé el agua de momento, preguntándome cómo era eso de tocar el aire.

Y en busca de un discurso para su tacto, otra vez las letras se me amontonaron revueltas del derecho, del revés, patas arriba y boca abajo.

Sentí en mi cabeza una confusión igual a la de un paseo por la feria, donde se escuchan cien canciones a la vez sin que haya forma de distinguir ninguna.

El tacto del aire es similar al del agua pero como en ectoplasma, como fuera de forma.

El aire es, me da la impresión, como un agua venida a menos.

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Cuando se pierde la inocencia se adquiere la culpa, aunque sea de faltas chiquitas. Cuando se pierde la facultad del juego, se gana si no el tedio grande, el aburrimiento pequeño. No quiero perder nada más, mi vida. Deja que sean mis risas más longevas que mis dientes. Deja que sea una de ellas lo que de mí recuerdes.

Cuando se pierde el entusiasmo, se nos gana el hueco. Se queda vacío el cuerpo de contenidos como si en un descuido se nos hubiesen ido todas las piezas del esqueleto. Cuando se pierde el afecto, hasta el alma nos abandona si la tenemos. Y no quiero perder más en esta vida, no estoy dispuesto.

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Cuando queremos poner un ejemplo de algo infinito, una salida muy socorrida suele ser la cosa numérica: 1- 2- 3- 4 -5- 6- 7- 8-9- 10- 11- 12, etc.

¿Cuándo se acaba.?

Se supone que nunca. No tiene límites. 

¿Podría darse el caso de algo infinito, pero con límites.?

Por supuesto que sí.

Tomemos otro ejemplo. El del dibujo de arriba.

Es una progresión cromática que empieza en el negro y concluye en el blanco.

La hemos partido en 18 tonos.

¿En cuántos la podríamos dividir.?

Aplicándole la fórmula numérica, no hay duda: en tantos como números haya. O sea en una infinita cantidad de tonos.

Entonces nos encontramos con la sorprendente paradoja de que ese infinito es infinito, pero se encuentra curiosamente limitado por ambos extremos.

Sabemos que haciendo tal experimento no habría medios ni naturales ni artificiales capaces de distinguir uno de los tonos del inmediatamente anterior o posterior, pero ¿filosóficamente es verosímil la teoría.?

Personalmente creo que sí.

Dentro de un espacio cerrado pueden existir infinitos.

Eso era todo. Gracias por la paciencia.

Las diferencias generacionales suelen depender de la edad. (¡Tres hurras por Pero Grullo!)

Pues no del todo. (O no por fuerza.)

Intentaré explicitarme:

Normalmente una generación y otra no se entienden bien porque cada una se circunscribe a un momento, a SU momento, creyendo que hay un pequeño fragmento de la historia que les pertenece y del que son emocionalmente rehenes.

Aunque si hilamos fino, veremos que hay tipos de 25 años que aman a Bach, a Chopin o a Miles Davis (unos artistas que hace ya bastante que no sacan discos) y tipos que con cuarenta o cincuenta tacorros disfrutan de Wovenhand o Turin Brakes.

Conozco individuos jovencísimos que estudian con verdadero interés a Buñuel o a Orson Welles, y hay madurazos que se lo pasan bomba con Tarantino, Alex de la Iglesia o Spike Lee.

Y como cada vida está rodeada de azares , resulta que los míos han querido que me entienda cojonudamente con casi todos los chavalotes de mi entorno, tanto en el orden familiar como en el laboral. (Sin dejar por supuesto también de guardar buena sintonía con gente de mi quinta. Faltaría más.)

Y está bonito eso cuando pasa, que haya entente con personas a las que le llevas veinte años o que te llevan veinte a ti.

En resumen: Da gusto que mi hija y yo podamos pasarnos información musical o cinematográfica de última tendencia mientras nos tomamos un refrescante ginlemon.

(Y eso que podría ser su padre.)

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La pulsión vital del individuo indivisible humano va por cuadrículas, la marcan como a una res las líneas y la geometría...... Flechas diagonales, tangentes, ingentes, indigentes, turgentes, agentes y detergentes..... La respiración está sujeta a secuencia, número, compás, matemática, cálculo, minuendo, sustraendo, cociente, raíz cúbica y asa de cubo.... La supervivencia son sistemas, logaritmos, cajas de ritmos, quebrados, enyesados, potencias, volúmenes, graves bajos y altos agudos de finos cabellos o sea peliagudos..... La fiebre se regula, se rige, se mide, se evalúa, se diagnostica, se ateíza y agnostica en decimales, en cifras, en dígitos, y es térmica, termofusible, termodinámica, termostática, terminante, determinante, minera y minante..... El lenguaje de la vida y la pulsión vital y las respiraciones y las pulsaciones de las sienes o sea seniles, va por vocales, consonantes, asonantes, fonemas, epifonemas, epis y blases, predicados, sujetos, conjunciones, cojonudeces, etimologías, latines y latones..... ¡¡¡Muera pues el sistema métrico decimal!!!... ¿Porque sabe usted qué me pasa hoy.?.... Que me parece que estoy operando en sistema vinario.

Buenas fiestas, individuos.

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 LA ESPECIALIZACIÓN.                                                           No me hagáis mucho caso, pero supongo que desde la revolución industrial para acá, las personas fueron dejando de tener oficios para tener especialidades. Lo que ocurre con la gente formada de hoy es que se vuelca por completo en una disciplina, aquella que le proporcione comodidad, sustento y a poder ser prosperidad, mucha prosperidad. (Y si además es vocacional, estupendo.) Por eso será que se encuentra uno a ilustres titulados que son unos auténticos figuras en su materia, pero ignorantes de casi todo lo demás.

A modo de ejemplo contaré que una vez tuve que compartir sofá con un abogado mientras esperábamos con resignación en una notaría. Para echar el rato le saqué el tema de la filosofía de las leyes. Recuerdo que le dije: “Oiga, ¿a los políticos, estatales o municipales, cuando se demuestra que mienten como bellacos, por qué no se les puede denunciar e inhabilitar del cargo inmediatamente.?. Sería la verdadera aplicación de las normas. Si un constructor dice que vende una casa de 200 metros con piscina, y luego se comprueba que sólo mide 100 y que no tiene ni un triste charco, se le puede llevar ante el juez. Y si un tío jura que no trafica con nada, pero se le encuentran tres bolsas de coca en el forro de la gabardina, se le detiene por camello. Etc. ¿Cómo es que la práctica totalidad de políticos mienten por sistema, con total impunidad.? ( Y es más, ya hasta con la aceptación resignada de la ciudadanía.)”

El abogado se me fue por los cerros de Úbeda, "que si es que ya se sabe, que si es para ganar votos, que si son los mítines electorales, que si es difícil de demostrar, que si patatín que si patatán"...Yo pretendía hablar de lógica, de sencilla filosofía mundanal, y a él no había forma de sacarle del pragmatismo más recalcitrante. Joder, que cómo funciona el circo es una cosa que ya la sabemos todos, no hace falta que me lo explique. En seguida pensé: Con este tío no me tomaba yo unas cañas ni aunque pagase él todas las rondas. No es interesante en absoluto, sólo es un gran profesional al que aburre pensar.

También, a modo de anécdota, comentaré que he oído no hace mucho a una doctora decir que ella le diría a un señor de 90 años que dejase de fumar. Lo haría porque es su deber como médico. Vale. ¿Pero por qué no me quiso admitir que real y filosóficamente, esa recomendación era absurda, e incluso cruel para el anciano.? A una persona que se encuentra en el tramo final de su existencia no es justo, ni decente, ni moral prohibirle nada, aunque sea físicamente pernicioso para ella. Si una persona que está al fin de su vida no quiere comer, que no coma, si no quiere tomar pastillas, que no tome, y si no quiere dejar el tabaco o el vaso de vino, que no lo deje. Yo supongo que si me llega el caso, lo que desearé es que no me estén dando la barrila todo el día. Menudo favor le hacemos al abuelo riñéndole constantemente. Así lo que quiere uno es morirse lo antes posible. Un poquito más de comprensión y cariño, y un poco menos de restricciones y normas. (Es que no hay manera de ser libre en ningún momento de la vida, cohone.) 

LOS MÉRITOS.                                                                              La vida práctica es una carrera desigual. No parten todos los corredores desde la misma distancia con respecto a la meta. Está más lejos de ella el que nace en un perdido monte asturiano, que aquel que ya nace Príncipe de Asturias. (Es un ejemplo extremo, pero por eso mismo diáfano.)                                                                         

A lo largo de mis años he escuchado infinidad de veces en boca de gente con carrera, que mientras ellos “sacrificaban” su juventud al estudio, los otros, es decir, los que son como yo, nos matábamos a fiestas en las discotecas, cubata va, cubata viene, ligoteo, risas, despreocupación, etc. Si pensaran un poco más allá, tal vez se dieran cuenta de que los curritos además de “sacrificar” nuestra juventud trabajando en fábricas, vendimiando, echando cemento a una hormigonera, respirando serrín, o llenándonos de grasa por una mierda de salario, también deberemos seguir “sacrificando” los riñones, las cervicales, los pulmones, las lumbares y toda la salud el resto de nuestra vida. (Cómo pretendes que no se desfogase uno el domingo en la disco, después de estar pringando como un burro toda la semana en cualquier trabajo raramente vocacional.)

Hay mucha gente que cree que todo lo que ha logrado se lo merece porque se ha esforzado mucho y ha tenido que renunciar a un montón de cosas. Pues bien, yo les digo que no tienen mucha idea de lo que es ser un obrerito toda la vida. 

Podemos hacer parodia, dándole la vuelta al calcetín: “Yo es que me merezco ser peón en un almacén de tejas porque me lo he currado mucho. He tenido que renunciar a muchas cosas. A ser rico, a cuidarme bien los dientes, a viajar por el mundo, a esquiar, a hacer cruceros, etc.”                                                                        

Si esto es un esperpento en boca de un pringado, ¿por qué no lo es cuando lo dice un cirujano o un piloto de Iberia.?¿Cuántas veces vemos en la tele al típico cantante o grupo, diciendo que ellos se lo han currado mucho y por eso han llegado a la cumbre.? Vaya majadería. Hay 700.000 grupos cada día trabajando igual o más que ésos y no serán conocidos jamás. ¿Por qué.? Pues porque no hay sitio para tantos en la cima. Imaginemos que absolutamente todos los trabajadores de un país decidieran sacarse el autónomo y ponerse por su cuenta. Totalmente inviable, imposible. Sólo es posible “triunfar” si la gran mayoría no lo hace. Eso es de cajón. 

LA LÓGICA DEDUCTIVA.                                                        Cuando uno no ha tenido acceso a todos los saberes – pues nadie sabe de todo- al menos debe intentar ejercitarse en una disciplina amateur a la que yo llamo Lógica Deductiva. Se trata de hacer footing mental, de intentar entender aquellas cosas de las que se tiene poca información y pocos datos, intentando elaborar deducciones al más puro estilo del detective clásico, usando la lógica más elemental y simple. Se trata de intentar pensar en que tanto las verdades como las mentiras pueden no serlo. 

NOTA ACLARATORIA.                                                            

Este discurso-peñazo de hoy no está escrito en tono ácido ni resentido. Sólo trataba de constatar realidades, de desmentir equívocos instalados en el subconsciente colectivo y de echar el ratillo, como cuando hablaba con aquel abogado al que tampoco apetecerá jamás tomarse unas cañas conmigo aunque pagase yo todas las rondas.                                                                                          ---------

EL LICENCIADO IMBÉCIL

Quiero analizar hoy una situación a mi juicio poco tratada. Y también constatar una realidad. Puede haber quien se moleste. Lo asumo.

Desde mi posición, -que es la de un tío que acabó la básica a los 14 y a los 15 ya trabajaba en una fábrica- quiero analizar en conjunto a los millones de personas que cursaron estudios superiores llegando incluso a triunfar en sus carreras.

Aquí detallo sólo una pequeña muestra de “cosas” que conocen casi todas las personas formadas, informadas, estudiadas, listas, inteligentes y cultas.

LIBROS:

Cándido, de Voltaire.

Utopía, de Tomás Moro.

Obra de Lorca, de Hernández, de Machado...

El Quijote.

Obra de Quevedo, de Bécquer...

El Principito, de Saint Exupery.

Platero, de Juan Ramón.

1984 y Rebelión en la Granja, de Orwell.

Un Mundo Feliz, de Huxley.

La Metamorfosis y El Proceso, de Kafka.

Síntesis de las obras de Niezstche, Kant, Kierkegaard, Hume, Marx, etc...

Síntesis de los clásicos, Sócrates, Platón, Aristóteles, Séneca, etc.

Pascual Duarte, de Cela.

Obras en general de Delibes, Saramago, García Márquez...

La Náusea, La Peste, de Sartre y Camus.

La Biblia, como no.

(Lo dejo en este punto para no eternizarme.)

PELÍCULAS:

La Naranja Mecánica.

Johnny Cogió su Fusil.

Viridiana, Simón del Desierto, Nazarín, La Vía Láctea, Los Olvidados, etc, etc ,etc.

Ciudadano Kane.

El Verdugo.

El Tambor de Hojalata.

Paris-Texas.

El Gran Dictador, Tiempos Modernos, etc, etc.

La Vida de Brian, El Sentido de la Vida.

Zelig.

La Lista de Schindler.

Películas en general de los italianos, Passolini, Visconti, Fellini, etc. (Y ya paro, aunque hay muchísimas más.)

LUGARES DE VISITA, PINACOTECAS, MONUMENTOS:

Londres, National Gallery.

Roma, Miguel Ángel, Da Vinci, etc.

París, El Louvre...

Madrid, El Prado, el Reina Sofía...

Barcelona, Gaudí...

Nueva York, pues eso, Nueva York.

Praga, Ámsterdam, Machu Pichu, Taj Mahal, Muralla china, Tailandia, Cuba, Casablanca, Túnez, Egipto... (En fin.)

Una vez sentadas estas bases, me viene la gran pregunta: ¿y cómo es que un porcentaje elevadísimo de las personas que han tenido acceso todas esas “cosas” son imbéciles perdidos.?

Yo habitualmente me muevo en ambientes más bien rústicos, de gentes que no han leído un libro en su vida, que van al cine de entretenimiento y que viajan para hacer el guiri y desahogarse del duro tajo, nada más. Pero como la vida es larga, también me voy topando de vez en cuando con personas “altamente tituladas” y en la mayor parte de los casos me pasmo horrorizado ante su impresionante estupidez. Conozco o he conocido dentistas, cirujanos, arquitectos, abogados, periodistas, profesores, empresarios, banqueros, músicos, ingenieros, sacerdotes, directores generales, diputados e incluso científicos que son más gilipollas que hechos de encargo. Ah, sin olvidar a la gente muy Zen, Tai Chi y espiritual que también cuentan en sus filas con un porcentaje de capullos de vértigo.

¿Para qué sirve pues conocer las “cosas”.?

Para bien poco.

¿Eso significa que es mejor la ignorancia.?

No: Significa que da lo mismo. Así son los hechos. Estamos en una sociedad que dispone de los medios -desde hace mucho tiempo- para llevar a cabo un verdadero avance evolutivo de beneficio conjunto, pero no lo hace. Es más, en cuestiones morales-intelectuales retrocede. Cuando yo descargaba mis primeros camiones hace ya 30 años, la mentalidad que emergía de aquel entonces estaba mejor enfocada que ahora mismo. Vamos para atrás. 

Por supuesto he hecho una crítica global. Pero siempre he defendido al individuo como individuo. Por eso creo que a día de hoy, conocer la historia, las obras del hombre, las diferentes culturas del planeta, o las ciencias, no nos está conduciendo a ninguna parte. Y lo digo porque creo que de nada sirve "saberlo todo" y "estar de vuelta de todo"; de nada vale conocer las filosofías si no las vamos a aplicar. 

EL HOMBRE ES UN IMBÉCIL VOCACIONAL.

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