El Furgonauta

Es mi vida. Lo que haga con ella es cosa mía.

No, ni hablar de eso, amigo. Estás en un tremendo error.

Nada hay en este mundo que te pertenezca por completo. Y tu vida no es una excepción.

Haz la prueba. Intenta hacer con tu vida algo que no guste a sus copropietarios y te montarán una manifestación en contra.

Porque la vida, eso que creemos ingenuamente como lo único realmente regido por nosotros, es una suerte de multipropiedad. Es una empresa en la que constamos como el mayor accionista pero no como el único. Te lo diré más claro, chaval: a simple vista tu casa es tuya, tú la pagas cada día y está a tu nombre según parece, pero no intentes pintarla a topos rojos sobre fondo verde porque tus vecinos no lo consentirán. (Además, las leyes de urbanismo estarán de su parte.)

Tú tienes acciones en la vida de otra gente y otra gente las tiene en la tuya, y la única forma de llegar al gobierno soberano en tu propia vida es desaciéndote de los demás copropietarios hasta quedarte completamente solo, renunciando, claro está, a las acciones que pudieras tener en las vidas de otras personas.

Nadie con un afecto es propietario de sí mismo.

Y aquellos que participan de la empresa que eres, a menudo resultan más intransigentes con el rumbo que ésta debiera seguir que tú mismo, ja, ja, director gerente.

Mi vida es mía,  dices.

Qué ingenuidad, pardillo.

Si de verdad la quieres para ti, la próxima vez no cometas el error de apreciar a alguien.

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La Charo lleva en sus bodas de plata un matrimonio de quejidos. No de gravedades o violencias, no de escandalizar al vecindario, sino de arrepentimientos al goteo.

Es como una cadenita al cuello trenzada de frustraciones chicas en la que cada eslabón fuera el marco de una lágrima.

Y año tras año, la Charo y su par se entienden y desentienden, se gruñen y se desgruñen en largos días de idéntica fatiga.

Pero ahí siguen, cada cual con su propio dialecto de la realidad, hablando sin entender lo hablado y oyéndose como se oyen los anuncios que da la tele cuando uno va y viene por la casa.

Son dos televisores encendidos que tal vez nunca coincidan en la misma sintonía.

La Charo pasa media vida desahogándose con los de confianza, haciendo preguntas al amigo indispensable. ¿Tú qué harías en mi sitio.?

Y cuando obtiene respuesta dice que eso ella no podría hacerlo, que lo malo es que se quieren, que nunca se han entendido pero en el fondo se quieren.

La Charo se refiere a que por las noches dice que hacen el amor, así lo dice, y yo ni añado ni quito.

Al llegar a la cama, tras una jornada de reproches, hartazgo y evasivas, le echan el cierre haciendo el amor.

Ella cuando busca consejero no es por el consejo sino por la pena. Necesita, como si se tratase de un tratamiento médico, su dosis semanal de conmiseración.

Jamás le diré tal cosa.

Y jamás le diré que eso que hacen cada noche no es el amor sino las paces.

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