El Furgonauta

Dispara su arpón la cuerda del arpa

y viene a darme en el oído.

Flecha que atraviesa traviesa

de parte a parte mi cabeza,

yendo de la una a la otra oreja.

Y al pasar por ella,

justo detrás de los ojos,

yo los cierro por ver

de qué color pinta la nota,

con qué pincel llega esta vez

el tono de la tonada,

de qué teñidos viene a verme,

y en qué matiz decidirá mi pensamiento

procesarla para que me afecte.

Entonces me siento bien de sentirme bien,

o bien también de sentirme mal.

Vamos música, dispara,

mátame, dame de lleno.

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 __FOTOS__

  Fotos ancianas

                de color desmemoriado.

                   Así era yo........

                       Así eras tú.....

               Así eran ellos.......

        Así eran todos.

  Retratos con tu cara,

                             con la mía...,

                                   ya ajenos.

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___LAS PROMESAS___

Sí, ya sé que te hice todas las promesas del mundo..,

y apenas cuatro llevo cumplidas.

Pero dime, amor, si las hubiese cumplido todas..,

¿qué me quedaría ahora para prometerte.?

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Tristezas pequeñas,

manejables,

de bolsillo,

como dientecitos de leche,

que venís con la puesta del sol

y os marcháis al alba

en un escozor leve:

Os conozco,

bien que os conozco.

Tristezas sin tamaño

que con el tiempo hurgáis

sobre el paciente que envejece

como un cauce erosionado

por un dolor de peso medio

que a nadie nunca ha matado

contento con malherir:

También os  conozco.

Tristezas grandes,

desiertos,

tierra y cadena,

cuerda, alambrada,

qué temor, qué pavor, que miedo.

Voy descalzo y hay cristales por el suelo,

denme por favor la mano,

que con las demás podía

y con vosotras no puedo.

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Llego ya harto y sin resuello

a esta parte de la vida

que me  aburre y me conspira,

confundiendo qué va antes,

durante, después o luego.

Cae como borbotón de estaño

de mi pecho el corazón

-cuerpo sin alas de pájaro-

precipitado al suelo.

Llego a la salida hastiado

 y creo estar de vuelta yendo.

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Cuando quiere uno morirse siete veces por minuto

quizás me daría paz saber a qué suena tu pensamiento,

cual es el timbre exacto de tu silencio.

Si es un zumbido leve, un estruendo, o un eco austero lo que toma tus oídos cuando no se oye otra cosa que el absoluto hueco ,

cuando no eres más que la quietud de un mero soporte físco,

cuando cierras los ojos o apagas la luz y queda ese nada que hacer salvo esperar el sueño.

Querría saber si alguna vez oíste en tu interior lo mismo que yo en el mío.

Siento un afán nervioso por saber si cuando nos mirábamos las miradas y enlazaban nuestras manos, estábamos oyendo lo mismo..,

si estábamos acaso pensando en algo siquiera parecido.

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 Palabra del demonio, vade retro.

Caer en la rutina.

Existencia rutinaria.  

La rutina es mala. 

Cada día trabajar.

Cada día las mismas caras, los mismos actos, las mismas conversaciones.

Todos los lunes son lunes. Todos los sábados también son sábados.

El mismo perro, la misma familia, los mismos amigos, los mismos bares, las mismas casas.

El mismo yogur, la misma cerveza, el mismo chat, el mismo club de fútbol, la misma aspirina. 

Huir de la rutina. Un objetivo.

¿Cómo.?

Buscar acciones distintas. Otras aficiones,  otros entretenimientos, amigos nuevos que te permitan contar una vez más tus propias rutinas.. 

Pero, oh, vaya, qué contrariedad.., si repite uno esas acciones, las salidas en bici, la filatelia, el modelismo, la fotografía, el punto de cruz, la jardinería, el bricolage, el macramé, el gimnasio, la pintura.., no hace más que sumar nuevas actividades repetitivas a su discurrir cotidiano.

Entonces.., ¿Qué se puede hacer en realidad.?  

Lo que se puede, o mejor dicho, se debe hacer, es pensar un poco con la cabeza. Y entonces el pensante se dará cuenta de algo muy simple: 

La vida rutinaria sólo es mala si está compuesta de pocas rutinas. Si tiene muchas, no.

Cuando arrugo el paquete terminado y lo lanzo sobre la mesa con desidia, sé una vez más que el tabaco me construirá una lápida de ironía.

Vendrá a pasar cuentas.

Y sé también que oiré la voz de los que queden diciendo ya te lo advertí.

Ya no somos efervescentes, cariño.

Cuando voy con el cubo de botellas al contenedor adecuado, me civilizo y acato.

La ginebra hará cola, esperará su turno a los pies de mi cama en la tercera planta de un hospital.

Y tú recordarás que me lo tenías dicho.

Ya no vuelan las trenzas, cariño.

Cuando vacío la barra del mesón y el mesonero empieza a dudar de mi solvencia y salud mental, veo con claridad que explotaré antes de tiempo mientras oigo que estaba escrito.

Ya no veo la letra pequeña, cariño.

Cuando me digas de nuevo modérate, que el tabaco, el alcohol y los excesos acortan la vida, me reiré de esas minucias.

Nada hay en el mundo que acorte la vida más que tú.

Y no sabes cómo te lo agradezco.

Sin ti, cariño, la vida se me haría interminable.

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