El Furgonauta

Cierro los ojos para mirar un rato la oscuridad. Y veo que tampoco es tan oscura. Es como un fluido de grises que no acabaran de llegar al negro. Al menos no al rotundo de una pintura. Como si le faltasen arrestos para la contundencia.

¿Me defrauda acaso.?

Tal vez es que, aquejado de condición humana, le exijo estética hasta a las penumbras. Cuestiones estéticas. Que el mundo está afectado de estéticas, me viene a la cabeza. Importa más el aspecto que el objeto y la forma que el servicio.

Color.

Abro los ojos y con ellos da comienzo una obra en la que prima el vestuario. El atavío de los actuantes. La indumentaria incluso de las palabras que disparan sus bocas. Vestir de gala las letras digan lo que digan o no digan nada. Mayúsculas tocadas de faisán y pomposa resonancia. Voces graves impostadas para todo texto. Histriones del grito. Paroxismo de la vulgaridad y el aburrimiento.

Pues no era tan negro el negro cuando sellé mis párpados. Ni tan blanca la luna al abrirlos.

Mayordomos de purpurina al servicio de la exageración. Eso somos, me digo mientras cierro los ojos para descansarme del color echando un rato en la realidad de grises.

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